Муза.

Я нежно люблю дуэты… и ненавижу соло,
(особенно ненавижу, солируя, засыпать).
Я в курсе – твои ладони готовы принять любого
И завтра, и послезавтра, и годиков через пять.

Даю тебе слово чести от всех, что тебя любили:
С тобой проведен, пожалуй, не худший десяток дней.
Ты так хорошо танцуешь! Особенно – на могиле.
И, судя по ощущеньям, по прежнему – на моей.
(с) Сидхётт

Вы меня заразили собой. Своевольно. Неисправно.
А лирика из ваших уст расцветает в моем воображении с такой удивительной быстротой и силой, что я давно уже удивляюсь, как я после нее не летаю.
Мое сердце периодически пробивает, знаете ли, боль. Такая острая, кровоточащая, секундная боль. Это ведь значит, что оно еще живое. И живет кажется странно. Оно живет своей жизнью. Той самой, которая течет в вас.
Я обожаю верить. Но боюсь.
Вы знаете, я о многом мечтаю с вами. Но врятли когда-нибудь вам обо всем этом расскажу. Пожалуй, только в том случае, если оно сбудется.
Но зная вас, себя, эту жизнь в конце концов, я не смею ни на что надеяться.
Но не мечтать с вами сложно.

Сроки. Они как-то угнетают.
Сроки. Они удивляют. Даже ввергают в шок.
Сроки. Я вам не надоела?
Сроки. Сколько всего случилось.
Я все еще вам пишу, творю, рисую, живу.
И я все еще вами восхищаюсь.
И я все еще боюсь, но не могу не говорить вам самых главных слов.