И только в редкие моменты ваших смс она чувствовала и искренне верила в то, что ее чувства взаимны, что ты также скучаешь. В остальное же время она мучила себя сомнениями, мыслями, разного рода глупостями. Зачем? Она просто не могла справиться с собой. Она замыкалась, сидела, вглядываясь в одну точку, или бегала по комнате, но больше не тнцевала, больше не вслушивалась в ноты мызуки, в строчки стихов, в росчерки линий. Она больше не выражала себя - Она жила лишь помятью. А это уже не полноценная жизнь - это лишь существование в этом мире.
И это так тяжко - существовать и жить лишь ностальгией, памятью, сомнениями.
А потом она начала много читать, много смотреть и много думать. Не вспоминать, а рассуждать. Она выводила задумчивые строчки прыгающим почерком, выписывала из книжек цитаты, а в какие то моменты просто жила. Она словно просыпалась, сначала краткими, еле заметными шажками, а потом уже заметными скачками.
Нет, ты не ушел из ее мыслей, но ты за ними спрятался.
Ты жил в ней лишь в минуты сладости воспоминаний, на которые оставалось все меньше времени, и в моменты твоих электронных слов.
Сколько слов перемещалось в ее голове, склыдаваясь в мысли:
Она думала о том, что самая простая ложь, это та, когда подвергшийся ей сам хочет в нее искренне верить.
Она думала о том, что люди ищут спасения в других, но искать его надо в себе. И что даже если полюбить другого, это не будет шагом к спасению, заполнением душевной пустоты. Это будет лишь обман, или как обезболивающее на время. С пустотой надо справляться самому, спасать себя самому.
Она думала о том, что она не хочет мешать жить другому, поэтому мешает жить себе.
Она много о чем думала...
Она смотрела на закат и думала о яростном угасании солнца, как об утолении жажды. Она олицетворяла на секунду солнце и окрашивала его жизнь праздными метафорами, но потом отварачивалась и ...забывала.
Она вновь искала пути к вдохновению, а когда нарисовала что-то, по ее меркам, стоящее, поняла, что это никому не интересно. Точнее не добилась желаемой реакции. Лишь мамина фраза " и откуда у тебя такая фантазия?"
Но что может быть сложного в этой фантазии? - взятая откуда-то поза, добавление интересных на твой взгляд атрибутов, несколько фигур вокруг или одиночество силуэта. Пара цветов, пара мазков кистью, пара линий. Фантазия? Нет, спонтанность.
Но как же идея? Ты впервые закладываешь в рисунок не прорисовку линий, черт персонажа, а стараешься сказать линиями. И что же? "интересность фантазии"?
Разочарование дает толчок к жизни и ты выбегаешь, словно выныриваешь обратно в жизнь. Тогда ты собираешься, приводишь себя в порядок, звонишь на первый попавщийцся в телефонной книжке номер и не смотря на оставшиеся полчаса смотришь, вкушаешь, слушаешь, рассказываешь. Но что ты видешь? В этой рыжей девушке столько самолюбивого откровенного высокомерия, что это наталкивает на взгляд в зеркало. Ты на минуту пугаешься, но пордолжаешь ее слушать. И через минуту ты видишь...ты видишь ее мертвой.
Знакомство с мужчиной, подсевшим к тебе одинокой на лавочке в сквере. Знакомство с мужчиной с московским говором, необычными манерами и говорящим о том что он художник, казалось бы должно было заинтересовать тебя... вам мало времени на разговор, ты сбегаешь и как будто частью души хочешь увидеть его еще... На следующий день ты почти встречаешь его, замечая краем глаза в то же время на том же месте. Но ты говоришь себе что уже уходишь и словно сбегаешь. Успокаиваешь себя по дороге домой, что он может появиться "завтра" и что ты снова будешь на той же лавочке. Но на той же лавочке ты не появляешься и лишь ближе к следующему вечеру ты понимаешь в чем дело, что с тобой, ведь ты так хотела... Ты осознаешь что просто разобрала в разговоре незнакомца нотки лжи, нотки странной казалось бы совершенно ненужной лжи. Это неприятно. Ты больше не хочешь его видеть?
Ты ищешь себя вновь.
Все произошедшие, казалось бы незначительные, события пошатнули твое равновесие.
А еще ты читала книжку. Книжку, где говорилось про религию, которая вызвала еще больший конфликт в тебе. Помнишь? Ты думала что он успокоился в тебе, разрешился, но он был одним из первых конфликтов в этой суматохе споров с собой.
И вот теперь ты смотришь на эти безвкусные, бесчувственные звезды, выбираешь между "разобраться в себе", "залить все вином" или "зачитать привкус книжкой". Ты больше не в состоянии быть сильной. Ты устала.
Но ты не умеешь быть слабой, поэтому чем больше ты чувствуешь себя усталой, тем больше будешь становиться сильней.
И ты будешь все также играть с кисточками, мешая строки в палитре.
И ты будешь все также жить цветами или линиями карандаша в твоих мечтаниях.
