Привет.

Привет.
Нам больше не о чем говорить.
Ты можешь душу излить
или попросишь совет,
но ты не трогаешь больше.
Нет.

Как давно все закончилось.

Как давно я не слышала тот, родной весенний ветер в моих кудрявых локонах.

Как давно я перестала замечать особый запах появления первых весенних капель.

Как давно я больше не вспоминаю, не ассоциирую эту ужасную, противную и промозглую погоду с тобой, с теми переливами наших чувств и звоном стали наших взглядов.

Как давно я больше не пытаюсь жить без тебя.

Как давно затерлись последние рисунки наших встреч в моей памяти практически до дыр.

До пустоты.

Мне осталось лишь верить что, когда память окончательно сотрет твой образ из моей головы, эта пустота наконец заполниться.

Как давно...

Когда чувствуешь себя смонамбулой с пустотными глазами.

Тону.
Однозначно тону под приливами странных волн. Они такие спонтанные, такие разнообразные и такие скурпулезные, эти волны. И постепенно я начинаю подозревапть, что эти самые волны - производные меня самой. Я рушу сама себя и сама на себя же жалуюсь. Хотя нет, я давно уже не жалуюсь.
Не вижу любовь уже больше недели, не вижу счастье уже больше двух дней. Но это, знаете ли, не мешает жить.
Любовь говорит, что не признается в том, что у нее все плохо. Забавна в самой этой фразе.
Счастье молчит уже который день, хотя обещал как минимум скинуть смс. Не волнуюсь, не истерю, не плачу. Я так привыкла к тому, что в итоге все обьясняется правильно и правдиво, что даже надумывать не пытаюсь. Уже не тянет ни злиться, ни ревновать, ни жить. Ох, лучше б ревновала и надумывала.

Никогда бы не подумала, что смогу так зависеть от людей.
И что некоторые смогут так зависеть от меня.

А, знаете, я иногда вспоминаю прошлое. Нет я не целую это прошлое слезами утраченного и мольбами о возвращении. Я просто вспоминаю. Это прошлое такое глупое - когда я начинаю вспоминать, оно расцветает и надеется вплестись в мою жизнь вновь и вновь. Бедная, бедная Офа.
Они ведь всего лишь экспонаты прошлых ошибок. Так зачем мне их повторять?
Но меня они не желают воспринимать таким же экспонатом прошлых ошибок и твердят о какой-то чуть ли не божественности. От таких слов у меня слипаются глаза и вянут кисти... Скука да и только. Но каждый раз все словно по спирали. Старая скука сминает новую, растерзываясь следующей. Парадоксы краткоспелости.

Сущие пустяки в стеклянной колбе.

Раздираю волосы по кусочкам-комочкам, сшиваю прозрачные нити путей, нити развитий и умозаключений.
Это такая воздушная игра воображения в черточки.

Казалось бы никто из нас не изменился, ничего не случилось ...кроме пары наметок на морщинки на скулах сознания и превращения перьевых крыльев в кожистые. Мелочи.. Никто ведь не заметил.

Вместо лепестков, шипы роз на теле. Из этих шипов вьются нервы и осязания. В них же вливаются слова, чувства, звуки, эмоции, мысли. Стебли становятся иссиня черными, а сами шипы напитываясь кровью вдохновения постепенно сливаются с венами.

У меня две новых случайных поболталки для разгрузки нервов и налета одиночества.
Они хотят мою душу, но им достаются лиш ошметки порванных веревок слов. Нужны? Исчезнут, не замечу. Появятся новые подобия средств от сравнительного нервного напряжения... И какая разница кто стоит за этим пустыми разговором на том конце города...

Но не хватало счастья

Жизнь - это бесконечная дорога. Нет, даже гонка. Гонка далеко не по асфальту. Гонка по ухабам, отвратительной дороге или и вовсе по земле. Гонка за финишем под название "счастье". Этакое затяжное рассуждение сквозь сумерки ночных дорог и дым сквозных пуль.

Я ввязалась не в ту игру. Я раскладываю картинки про счастье другим и пока не опасна. Но ведь это только "пока". Когда  нибудь может я нажму на курок. промахнусь. попаду не в висок. Хотя все равно будет.

И потери теней,
Проклиная свой день,
Раскрывают в агонии скуку и лесть.

Этот кто-то.

Иногда... кто-то совсем не скучает, совсем не помнит. И может быть даже...не знает.
Этот кто-то обращает внимание на кого-то нового, совершенно забывая обо всех привязанностях, ниточках, словах.... Он просто немножко раздевает глазами, забираясь в самые каверзные глубинки чужих душ. И ему нет места среди прочих.
Этот кто-то распыляется на секундное, ненужное, быстропроходящее.
Этот кто-то понимает - его обязаны ненавидеть, он ничтожен в этой своей власти собственных удовольствий. Это в нем какая-то слабость.
Этот кто-то не останавливается и расходится пылью на стенах.
Он взрывает души одну за другой лишь ради одной единственной песчинки-искорки, дающей на секунду ему свет. Этот кто-то плюет на последствия и живет своим сейчас вновь и вновь, секунду за секундой. Он знает, что когда нибудь будет одной из этих разорванных душ. Но ведь это будет...потом?

Вперемешку. Фразами.

Иногда счастье - это просто быть.

Целовать пальчики - есть проявление нежности, к которой я никогда не привыкну.

Изощренная пытка не видеть в этих глазах ничего.
И так непривычно не ревновать. Просто слушать. Просто познавать. Просто любить звук этого голоса.

Подставное лицо? Мне настолько все_равно.

Стеклянные линии твоих поцелуев рассыпались по моему лицу.

Просто повтор. Повтор одной и той же Фразы по кругу. Заело пластинку - и это пожизненно? Просто я.... И только небо знает правду.

Позови меня небо. Удиви меня правдой.

Мы сидим на берегу.
А на небе желтый месяц.
Под которым распростерся огненной россыпью какой-то город.
А месяц спускается все ниже и ниже.
Тускнеет.
И слегка покраснев, словно засмущавшись, прячется от глаз.
В мире только я и ты? если бы...

Покатаемся по городу.
Отвези меня пожалуйста
К мосту.
Ближе...ближе..ближе...
Здесь я дышу.

Иногда достаточно просто смотреть.
Просто слушать.
Просто жить.
И только так познаешь все прелести нервозных ощущений по камешкам.
По капелькам.
По истинам.

Проживи мной.
И может быть...когда нибудь.

Когда встретил тебя - я себя заказал.