Пролетая сквозь ветер

Я на самом деле очень не правильная. Не такая как надо. Правда, отлично играю роль правильной. Может быть самые правильно выглядящие на самом деле все не реальны?
А что по сути правильность и идеал? Общепринятые нормы? На самом деле идеально то, в чем нам хорошо. Просто в современном обществе приходится это скрывать. А я смелая показываю - потому что случаются у меня просветы счастливой глупости. Живу посередине. Как на лезвии ножа пролетаю сквозь людей, цепляя в лодку особенных, понимающих и самых верных. И это ведь хорошо все на самом деле, верно?

Соскочила на любовь.

Думая о тебе я, вдруг, словно соскользнула с какого-то крючка, но... на новый, более осязаемый. Что ты сделала со мной, девочка(?), женщина(?), чаровница(?), необузданная?
Как-то так незаметно все мои взоры обратились к тебе.
Я читаю - словно про тебя.
Я пишу... даже если не о тебе, то, касаясь тебя.
Какими-то немыслимыми инструментами ты умудрилась вплести в меня частичку своего эксцентрично-призывно-непривычного "я".
И что теперь?
В моих глазах на миг тускнеет все.
А потом... потом я понимаю, что ты стала для меня яркой, абсолютно неотъемлемой, частью.
Вот только во всем есть "но". (Оно всегда есть. Не замечала?)
И это "но" сейчас моею просьбой:
больше никогда... слышишь, никогда, не заикайся (и заодно прекрати этого бояться), что я исчезну, сбегу от тебя. Даже твои намеки на этот страх меня коробят, отталкивают, обесценивают.